jueves, febrero 07, 2013

El quejido.



Tengo un quejido dentro del pecho.
Muy grande
y sonoro.

¿Cuantas vidas hay en un ser?

Si tú no vienes, voy yo en mis sueños.

De nada sirve viajar amputada.

Sin ilusión en las lágrimas
uno esta vacío.

Y con vacío dentro,
vuelve el quejido

grande

y sonoro.

martes, febrero 05, 2013

En la espalda de nuestros días.




¿Jugamos a nacer?

Mírenme como crezco cuando amo.

Que seamos un solo ser.
Que con mirarnos nos digamos todo.

Entregarnos los días entre los labios.

Huelo tus ojos
sobre mí.

Me apeteces.
Me apeteces a todas horas.

Enterrarme en tu playa.
Sostener tu desnudez.

Esta es la hora de volar sin suelo abajo.

Voy 
desplumada
a ti.

Te voy a amar 

Sin tinta.

Sin sexo.

Sin copias

Sólo te amare en consonancia con mis versos.

Gritaré en rojo.
Gritaré en rojo la melancolía.

Ven a mis parpados.

Camina con mis piernas,
habla con mis manos.


Derribada la pena, comienza nuestra vida.



Mi destino,
amor mío
esta escrito en la espalda de nuestros días.

miércoles, enero 30, 2013

Sobre tu tez.




Como una única ola extinguida bailare sobre tu tez.

Atlántica boca de pétalos húmedos son mis dedos… Torpes y tensos. 

Pobre soy sin caer en tus sollozos.

Te amo tierna.
Te amo embriagada.


Retenme en tu pozo de los deseos.


Contamíname de amor y caídas.

Contamíname
a solas
en tu hierba.


De ciclones.

De centellas.


De ti.


lunes, enero 28, 2013


"De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro.
Los demás son extensiones de su cuerpo.
El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo.
Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación"

Jorge Luis Borges
La manera de dar vale más que lo que se da. 

Pierre Corneille

jueves, enero 17, 2013

Nadie.



Nadie.


Aire.

Sólo aire.


¡Ayúdame!


¡TÚ! ¡SÓLO TÚ!


Sólo tu voz, me consuela.

Me arropa.

Me toca.


….


Dicen por ahí... que algo me hace perder el norte.

Te deseo... ¡otra maldita vez!


Posees toda mi sangre.


Te doy licencia para matarme.


Hazme deseo 

a corazón abierto.



Estoy intacta de amaneceres.




lunes, enero 14, 2013

Me postro en tu pecho a salvo.





Como si estuviera mutilada.




No hay héroe en la mentira.

No hay silencio en las manos.

No me veo levantándote la vida.




¿Hacia donde vuelo?

¿Que hago si no me quieres?


Me gusta
cuando me recorres la palma de la mano con tus besos.


Llévame y ponme a salvo.

Me postro en tu pecho a esperar tus silencios.


¿Acaso soy diurna tirada en el suelo?


domingo, enero 13, 2013

Te necesito.


Te necesito

como el mar

a la sal,


como la voz a la boca



como la caricia

a tu cuerpo.



jueves, enero 10, 2013

¡A callar, estúpida ternura!




Por loca.
Por confiada.
Por angustia me agrieto.

Me seco en el paladar absurdo del egoísmo de la boca.
Me caigo por el hueco de la arena.

De mi 
ya no.

De ti 
tampoco.



¿Dónde nace el limbo?
¿Nuestro limbo?



¡A callar, estúpida ternura!


¡Trágate el amor!



Eso es para los que viven.



Eso es para los ciegos. 

miércoles, enero 09, 2013

Mi libro en blanco.


Debajo de mis huesos, he puesto versos para que nades dentro de mí.

Te siento por debajo de la piel, el músculo y el hueso.

Me gustas loco de sonrisas tras mi cuerpo.


Eres mi mago.

Mi aire.


Eres mi vida.

Aún siento los besos que nunca me dieron tus dedos. Pero sí tu alma.

Dime... ¿Que estás pensando ahora mismo?
No tengo prisa.
Ni pausa.
Ni muertes


Me temo que siento algo raro en las manos.



He estado todo el siglo llena de amor,
y ahora lo pinto en versos.


Pero mis días son vacíos.

Sin tu amor de fuego.


Tus versos son mi salmo, mi rezo, mi manta en el invierno.



Me has dejado sola demasiadas lágrimas.



Este es mi cuento aún no latente.
Este es mi libro en blanco.


lunes, enero 07, 2013

Hoy muero de amor.


  
Hoy muero de amor.


Mis lágrimas caen por el hueco de mi inmundicia.


Seré tu juramento todas mis vidas.



Pero tú,

¡ángel mío!

sigue inundando
mi alma,
con el ruido de tus silencios.



Cuida esta existencia invernal.



¡Ya se lo que significa entrega!




¡Ya abrazo al amor!



(Dedicado a un maestro, un Dalí loco) 


Un Beso.

"Un beso es más que un roce de labios - 
Es el roce de dos corazones, 
De dos almas, 
De dos luminosas porciones del espíritu de la vida."


Fernando Pessoa 

sábado, diciembre 29, 2012

Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor.

Samuel Beckett

miércoles, diciembre 19, 2012

Me quité tiempo acumulado, soñé, amé.





Arranca el silencio de aquí.

Sólo traigo ilusión y letras mojadas de entrega rota.


¡Ya no puedo amar más!




Quisiera no querer tanto volar.


Desistí del sueño,

por defunción de mi.



Llego mas llena de verdad.
He madurado.

La tarde me aterriza acurrucada con mamá en el sofá.

En la agonía de aquel deseo, dejé mi sexo.

Estoy durmiendo sobre el recuerdo de quien fui.

Aquí dentro, ¡se esta tan bien!


Vengo borracha de libertad.


Es mi castigo, 

ser demasiado libre.



Amé de fuego.



Sigues dentro.

Muy dentro mi vida.



Me quité tiempo acumulado en mi niña interior.

Cuento los segundos para no llorar,
pero en el número 60, otro minuto viene, y me golpea.



En esta sed no hay agua.




Este lento miedo, ya es mi amigo.

Es mi consuelo.




martes, diciembre 18, 2012

Batallas y derrotas.





Se busca una vida para comenzar a cambiar.

Yo, y mi manía de no vivir.

Mis caderas se suspenden,
al aire a pensar en tus labios.

Espero demasiado dentro del silencio.
Espero demasiado el derroche.

El desespero de mi pasión esta rugiendo.

Y pongo mis llagas en venta.


Vivo
dentro de tu copa.

Soy yo la del vestido rojo.
Soy yo la suma de tu misterio.
Soy yo ese suspiro de arena.


Corre.
Vive.
Da el salto al charco.



Pero no me dejes de vivir en la sangre.

No olvides cariño pensarme desnuda.

Mi piel la hago fuente para ti.

No quiero nunca olvidar que fui tuya.



Con vehemencia me di.
Con pasión te amé.
Con ternura me derramé.


En el fondo ya he muerto.


Estoy tranquila vida mía.


Me gusta sentir la lluvia de tu lengua.




Hagamos la noche de sábanas.

Te llamo sin voz.



Ya teñí mis ganas de ti con tu falta.





Porque voy a vivir por mi, aunque no me queda nada.



Desierta camino con cadenas.


Besa estas manos que deambularon por tu ser.


No te voy a echar de menos, porque vives en mí.


Te doy todas mis batallas y derrotas.
Te doy mis manos llenas de vuelos rasos de cintura



Mañana vuelve.

Pero ven pronto,

antes de que salga del cuerpo de mi madre.

Y acúname en tus brazos.

Yo cogeré tu dedo.





Pero no me quieras.

No me cantes.







lunes, diciembre 17, 2012

Me has abierto la vida.


Tengo el corazón
apretado.

Contigo soy quien quiero ser.

Sólo quiero ser de ti tu amor loco.

Te llevaría
a todos mis fines.

La vida es eso que no me pertenece cuando despierto.

Mírame.
Estoy en llama.

Mírame.
Me lleva el tiempo.

Como perro sin amo estoy si no me besas.

Me he hecho esclava de tus piernas.

Si lo se.
Pasarán las ganas.
Pasarán las ganas volando al raso por mis sueños.

Sucede, que no estamos sucediendo. Y yo muero.
Sucede... que no puedo así.

Lo que daría
por olerte.

Lo que daría
por alumbrarte.

Mi lugar está en algún silencio por ahí perdido.

Sucumbí a tu hiel.

"Hazme lo que quieras" dijiste, y te hice mi único pensamiento.


Pierdo mis maneras en tus manos.


Me has abierto la vida.





Amar.

Amar, 
no es solo escribirlo 
en un verso, 

hay que sangrarlo.

viernes, diciembre 14, 2012

La calidad del alma es coloreada según te mire la vida.




Me despojo de la piel
y los huesos.

Hágome herida inacabada.

Morir frutada aprendí por deseo expreso de mis entrañas.

No he salido aun del útero,
de la pena.


Adjunto mi huella quemada.


Estoy escribiendo solo para ti.

jueves, diciembre 13, 2012



La vida es tan corta 
y el oficio de vivir tan difícil, 
que cuando uno empieza a aprenderlo, 
ya hay que morirse.

Joaquín Sabina










sábado, diciembre 01, 2012

Actuamos como si el lujo y la comodidad fueran lo más importante en la vida, cuando lo único que necesitamos para ser realmente felices es algo por lo cual entusiasmarnos.
Charles Kingsley