Autopsicografía

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.


Pessoa


http://www.amediavoz.com/pessoa.htm

Voy a desnudarte la voz.

Es importante 
beber del silencio.
Si el día te mira de soslayo, camina sin limites en tus huellas.



Una tormenta 
de fruta
madura 
son tus caricias.

Este placer de amarte amainada, evaporada.


Voy a hacer del ayer un hoy visceral.



Voy a desnudarte la voz.

Y de amor lluevo.

Se me encoge la vida 
      dentro de tus besos.



A calada lenta 
me fumas 
inhalando mi jugo.


         Me bendices haciéndome sentir bella.


Dí 
mi mejor beso 
dibujado entre orgasmos.


Hoy me he dedicado a cuidar de tu ausente alma.


Y de amor lluevo. 

Me llega el amor tan profundo.

Me llega el amor 
tan profundo, 

que cada día 


nazco, 

respiro unas horas, 

te beso, 



y MUERO.